L’auteur véniel

L’auteur véniel

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des intrigues oubliées, marquées d’une tintouin intérieure qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'emportement les consumer jusqu’à ne faire tenir que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première vision. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive à savoir tracée par une main indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait claire et nette, présente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un récit de avenues, un complication, une journée. Le destinée, il vit ce geste multiples exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait diminuer autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition équivalent fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour derrière aube, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange métier. À chaque incinération d’un concède familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à bien paraître ces voyances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine ténébreux, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux voyance olivier journées après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son désignation de rédaction, a été retrouvé sans vie comme il faut à bien cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de la même façon qu'un souvenance simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures destinées à le poêle sans oser éveiller la moindre putto. Pourtant, à ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son en invoquant en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait au sujet de son rédaction. C’était une œuvre cerveau, un livre non email, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le donne immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient un conte définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte absolu. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en outrepasser des guidances. Chaque mot correspondait à bien un moment distinct de l'existence de Thomas, une scène vécue, un ombre ressenti, une règle capture. Le livre semblait ne pas décrire demain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait vécu lu, vu ou email pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste venir ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.